Мечты о родине

Мне грустно с родиной проститься,
Мне грустно с нею все порвать,
Где юных дней мечту лелеял.
Где все мне дорого, как мать;

Где каждый куст, цветок, дом отчий
Впервые взор мой услаждал,
Где в первый раз в саду тенистом
Гимн соловья я услыхал;

Где в первый раз с своим лягавым
Бродил с ружьем по болотам,
Где в первый раз слагал я песню
Полям излюбленным, лесам…

Но для судьбы неумолимой
Нет никаких земных прегради,
И я, гоним ее теченьем,
Покинул отчий дом и сад,

Покинул все, что сердцу мило,
На что надежды возлагал,
Покинул колыбель святую,
Где в первый раз любил. страдал!…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

И так… надежда обманула….
Гнезда родного мне не свить…
Я на борьбу иду с нуждою,
Мечты я должен подавить. —

Уехать в город отдаленный.
За службу тошную засесть,
И, как отраду в заточеньи,
Лишь получать от брата весть;

В угрюмой комнате томиться
Средь книг бухгалтерских, людей,
Зарывшихся в бумаге пыльной,
Не видеть больше светлых дней;

Журнал к отчетности готовить,
Доклад не медля настрочить,
В четыре ровно книги бросить,
Чтоб завтра в девять вновь открыть;

Чтоб лица скучные увидеть
Коллег, гурьбу бумаг, людей;
Опять скрипеть пером докучным,
Когда нора весенних дней,

Когда душа к простору рвется,
Мысль вдохновением горит;
Когда воскресшая природа
В чертог цветущей свой манит;

Когда пернатых щебетанье
И вышний ястреба полет,
Казалось, нас, уставших, бледных,
К свободе милой лишь зовет!…

И вот тогда мечтой всесильной
Я уношусь в родимый край,
Брожу в лесу, в полях гуляю
И в сад бегу, как в светлый рай;

Весну цветущую лелею
С гирляндой роз и мотыльков,
Порхавших в воздухе душистом,
И песни ранних соловьев;

Ковер разбросанных фиалок,
Покрытых свежею росой,
Блестящий в солнечном сияньи
Как бы алмазною слезой….
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Как часто отдыхал бывало
На этом чудном я ковре,
На тяге вальдшнепа встречая
При тихой утренней заре;

Как часто средь берез плакучих
Стоял в раздумье погружен,
И как мечтою окрыленный
Я погружался точно в сон, —

Вокруг меня певцы порхали,
Струился нежный аромат,
И в вышине лазурной неба
Гусей тянулся длинный ряд;

Немолчно жаворонки пели,
Купаясь в воздухе живом,
Кружились чайки над водою.
Блестя на солнце серебром;

За лесом юным и полями
Церковный звон гудел вдали,
И с криком счастья и свободы
Неслись высоко журавли…

А я стоял как зачарован
И прославлял Небес Царя,
И предо мной вставала в мыслях
Святая новая заря…

28 марта.

Ранние побеги. Стихотворения Бориса Яблоновского. 1894—1902. К.: Типография И. И. Чоколова, 1906