На родине (Трава и кусты у дороги…)

    I.

Трава и кусты у дороги
Сверкали росою ночной,
Когда я присел на пороге
И ждал пробужденья родной.

Еще оставались закрыты
И окна и двери жилья,
А слезы от радости скрытой
Катились из глаз у меня.

От утренней сладкой дремоты
Будить не хотелось мне мать, —
Не раз по ночам от заботы
Пришлось обо мне ей рыдать.

На скорбь, на работу дневную
Сон утренний силы дарит, —
Так пусть и на радость живую
Ее он теперь укрепит.

В волненьи припал я устами
К порогу жилья своего, —
Вчера еще, верно, ногами
Касалась она до него.

Здесь дети нужды и страданья
Сбирались толпами не раз
И ждали ее состраданья,
Надеждой святой оживясь.

Здесь часто стоял я, бывало,
Когда при раздаче даров,
Приветом она укрепляла
Скорбящих, больных бедняков.

Казалась какой-то святою
Она горемычным друзьям,
Не ведая чистой душою
Цены своим добрым делам.

Бывало, очаг остывает, —
А масса голодных людей
Уж розданный хлеб орошает
Слезой благодарной своей.

Леса еще листьев не сбросят,
Снега не покроют полей, —
А на зиму нищий уносит
Одежду от этих дверей.

И если участьем был связан
С больным человечеством я, —
Я знаю, кому я обязан
Тем чувством, согревшим меня.

И если мне грудь согревала
Хоть искра священной любви,
То, верно, та искра запала
Из страстной родимой груди.

Тяжелый свой путь совершая,
За славой она не гналась
И, ей свою песнь посвящая,
Невольно я плакал не раз.

    II.

Сидел я долго одиноко,
Отбросив посох старый свой
И слезы смыв с лица водой
Вблизи бегущего потока.

Мне показалось, что сияли,
Как встарь, поля в лучах дневных,
Что прекратились в этот миг
Мгновенно все мои печали.

У ног моих, хвостом виляя,
Лежал наш старый, верный пес, —
Он первый мне привет принес.
Пришельца радостно встречая.

Мой аргус, после дней разлуки,
В глаза с участьем мне смотрел
И точно угадать хотел
Все мной испытанным муки.

Он мне лизал тихонько ноги,
Как будто тайно говоря,
Что здесь в затишьи должен я
Стряхнуть с них пыль чужой дороги.

Но вот в дому проснулись люди,
Пес встал. Я подбежал к дверям
Я крикнул — и пронесся там
Восторга крик из милой груди.

И вот, родная дверь открылась, —
Мне мнилось: перестал смущать
Мне сердце страшный сон, — а мать,
Казалось, сладким сном забылась.

Из Морица Гартмана

Сочинения А. Михайлова. Том VI. СПб.: Издание А. И. Бортневского. Типография П. П. Меркульева, 1875

Ред.: Мориц Гартман; годы жизни: 15 ноября 1821, Душник — 13 мая 1872, Обердёблинг; поэт, журналист.

Добавлено: 23-11-2018

Оставить отзыв

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*