Ты кисть еще держал уверенной рукою…

Ты кисть еще держал уверенной рукою,
Еще ты был в расцвете пышных сил,
Мир чудных образов, блиставших красотою,
В природе ты, как прежде, находил.
Родная старина перед тобой сияла,
В дали веков бродя как будто свой,
Ты всюду различал сиянье идеала,
Он яркою звездой горел перед тобой…
Ты не был никогда ремесленником жадным,
Презренным торгашом… На гордое чело
Своекорыстие покровом безотрадным,
Позорной тению ни разу не легло…
И не служил как раб ты прихотливой моде,
Не ждал ты от нее лаврового венца,
Ты верен правде был, народу и природе,
Искусству и любви до самого конца!..
И он пришел — непобедимо, злобно
И вырвал кисть из неуставших рук…
О, нет, не утолить нам песнею надгробной
Печали и тоски негаданных разлук!..
Талантами мы вовсе не богаты,
Их косит смерть безжалостной рукой.
Что ей до гения?.. Утраты да утраты
Идут одна безмолвно за другой…
И, опустив тебя в холодную могилу,
Отдав тебя немому царству тьмы,
«Какую смерть у нас еще отнимет силу?
«За кем черед?..» задумывались мы.

Цикл “Из дневника”

Стихи. Издание второе. 1865 – 1901 г. СПб.: Типография А. С. Суворина, 1902

Добавлено: 11-11-2016

Оставить отзыв

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*