В Тевтобургском лесу

   18/20 июля 1869.

Я вижу вновь родные горы,
Я вижу старых буков ряд,
С холмов и скал легки и скоры
Ручьи сбегают и журчат.
И вот передо мной шумливы
Леса родные, рощи, нивы,
Над заводью склонились ивы,
Как встарь цветы луга пестрят.

Они цвели, когда впервые,
С холмов сойдя, пошел я в путь.
Клоня головки цветовые,
Они шептали: с нами будь!
Но я по вереску родному
Пошел, спеша к пути иному,
К простору синему морскому
И не хотел я отдохнуть!

Прошло полвека. Вот с волненьем
Я вижу вновь страну свою!
Кругом гляжу я с изумленьем!
Увы! Я гость в родном краю!
Юнцом покинул я долины,
Теперь на лбу моем седины,
И, на плечи взвалив годины,
Согбенный грустно я стою!

Как Рип ван Винкель тот, который
В охотах время коротал
И над Гудзоном ночью в горы
Ушел однажды и не спал
Всю ночь и говорил с тенями.
Ночь длилась долго… Сединами
Покрытый, с грустными очами
Он снова в дом свой постучал.

Он молод был, уйдя из дома,
Но стариком назад пришел…
Ему все стало незнакомо
Он робким взором даль обвел…
Но не было друзей в долине!
Он был один, был, как в пустыне,
Где было королевство, ныне
Пришлец республику обрел!

Вот так и я вернулся снова,
Взглянул кругом, тоску тая,
Но громко крикнули: здорово!
Мне реки, горы и поля.
Цветы с холмов кивали тоже,
На детство было так похоже,
И — это мне всего дороже —
Мне руку подали друзья.

О милые мои, поверьте,
С восторгом я на вас смотрю!
Вы верны будете до смерти!
От сердца вас благодарю,
А вы, как розы, пышны все вы,
Вестфалии цветущей девы,
Для вас, для вас мои напевы!
Благодарю! Благодарю!

Нет, я не так, как тот мечтатель,
В свою отчизну прихожу!
Иду, я всюду, как приятель,
Как друг, из дома в дом брожу!
В одном ему отрадней было
(И это дух в нем оживило) —
Увы, республики мне милой,
В отчизне я не нахожу!

Но все же хорошо на свете!
Иду и думаю о том,
Как часто счастье в годы эти
Встречалось на пути моем.
Я жизни подвожу итоги,
И вот теперь в конце дороги
Я вижу: жили так немноги!
Судьбу винить нельзя ни в чем!

С народом быть — таков могучий
Удел поэта на земле!
И молния из черной тучи
Его мне выжгла на челе!
Но чем же я любви достоин?
Я честно шел, как всякий воин,
Я бой любил, в нем был спокоен.
Мне биться нравилось во мгле!

Теперь, придя в родную землю,
Я — вот — вино в свой кубок лью
И высоко его подъемлю
И с упованьем говорю:
Эй, слушайте, леса и долы,
Мой возглас добрый и веселый,
Внимайте, города и села,
Я родину благодарю!

Ф. Фрейлиграт. Избранные стихотворения и переписка с Марксом. Харьков: Пролетарий, 1924

Добавлено: 05-02-2018

Оставить отзыв

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*