Венгерцы заграницей

Как проказу родины любимой,
Вызвал вас на Божий свет порок.
Еслиб был огнем я — я-бы выжег
Вашей крови зараженный сок.

Не огонь я, не дано мне пламя,
Но мой стих громящий к вам дойдет,
Посылая вам мое проклятье,
Проклиная вас из рода в род.

Наш-ли край скопил себе богатства,
Для которых места даже нет, —
Этот край, измученный страданьем,
Нищетой гнетомый столько лет?

И, как воры, пот, который в муках
Пролит был во имя лучших дней,
Вы несете в дань чужим кумирам,
Преклонясь у чуждых алтарей.

Край родной, как нищий, просит хлеба, —
Но для вас ведь это все равно:
Плачет он кровавыми слезами, —
Пьете вы в стране чужой вино.

Вы назад на родину вернетесь,
Но вернетесь с нищенской клюкой,
Чтоб пред тем, кого вы обобрали,
Нагло стать с протянутой рукой.

Вы отвергли бедный кров отцовский,
Вы родную пыль стряхнули с ног, —
Так пускай ваш прах земля отвергнет,
Пусть отвергнет души ваши Бог!

Из А. Петёфи

Сочинения А. Михайлова. Том VI. СПб.: Издание А. И. Бортневского. Типография П. П. Меркульева, 1875

Добавлено: 26-11-2018

Оставить отзыв

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*