Застольная песня

 1848 года 21-го февраля.

Судьба дала приказ остановиться…
Забыто всеми смелое «вперед»…
Лениво по волнам корабль влачится,
И всех покой бессилия гнетет…
Ночь сделалась темна невыносимо,
Восемьдесят девятый год лишь — сон,
Для нас, увы, уже непостижимо,
Как мог над Францией зажечься он!

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

Трехцветный флаг уже не плещет больше,
Народ его забыл на этот раз.
В Италии, в Германии и в Польше
С тиранами сражаются без нас…
Ведь Франция сумела пробудиться,
Трибуна встарь услышав мощный зов…
И сабель не могла сдержат граница,
Когда мы их подъяли на врагов.

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

Враг черный наш потомство размножает,
Вотще его хотим мы задушить,
Он бдительность свою не ослабляет
И все мечтает минами покрыть…
Его призвание — уничтоженье,
Он затемняет чистый небосклон,
Бросая всех в тюрьму и заточенье,
Свободы цвет несет на шлеме он.

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

Свободу — деву с силами живыми,
Убить хотел бы ныне изувер…
Хотели б вы ее изгладить имя…
Руссо для вас противен и Вольтер!
Когда же страны все ее готовы
Божественною дочерью признать,
Подделаться спешите под нее вы,
В ее цветах хотите щеголять!

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

Восемьдесят девятый год когда-то
Разбил нам цепь… Но минул славный год!
Сковало золото и страх проклятый
Огромной цепью ныне весь народ.
Связь порвана, пусть каждый возвратится
Уныло в дом, законом угнетен…
Опять проведена для нас граница:
И галльский петел свергнут со знамен…

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

Союз священный смело выступает
С толпой купцов, заполонивших храм,
Он целой Францией себя считает…
Нашел ли он друзей хоть сотню там?
Пробей же час! И злое племя это
Пусть Франция с лица земли сотрет
На пушки наложить сумеет veto
Одной мечтой охваченный народ.

Но Франция не умирает,
Она трепещет вся во сне,
В ней плод прекрасный ожидает,
Когда созреет он вполне.

П. Дюпон. Избранные песни. М.: Новая Москва, 1923

Добавлено: 08-03-2018

Оставить отзыв

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*